CERCA DE LAS VIAS

MUY CERCA

SO FAR SO CLOSE

LA VIDA DE GARRELL

Ésta es la historia de un hombre que creó una selva al lado de la autopista. Un hombre que alzó en el bosque, con sus propias manos, construcciones tan bellas como inverosímiles. Es también la historia de cómo acabó reduciéndolas a cenizas para volver a reconstruirlas, una vez tras otra, durante décadas. Se le conoce como el “Garrell”, alias “Tarzán de Argelaguer” y no se guía por ningún propósito aparente, salvo su lema: ir haciendo “sobre la marcha”.

El relato de cómo consiguió crear un mundo fantástico nos llega a través de sus propias filmaciones, peculiares remakes de Tarzán grabados con la complicidad de un joven de 14 años. Pero también por las imágenes de una historiadora del arte norteamericana y finalmente, por las grabaciones del autor de este documental, quien junta las piezas de esta vida extraordinaria de múltiples facetas: el anciano que sigue teniendo alma de niño, el salvaje moderno, el visionario admirado por los que peregrinan a su bosque, el incomprendido al que tachan de lunático… Como él mismo dice:“Aquí en mi selva no me falta nada. Ésta será mi vida. No quiero saber nada más del hombre blanco civilizado”

PINK JACKET

NO HAY SOMBRA SIN LUZ.

Buscando el faro.

CALLEJON DE SUEÑOS ROTOS.

FLORES FRIAS

Ahuyento mis demonios bajo el agua 

mientras la luz entra por la ventana

y riego las  frias flores que lucen apagadas
 mientras el demonio huye de mi 

por el desague

cada mañana.

CALLE ESPERANZA

CAMINO HACIA EL FRIO

ABSENCE

ONE IN A MILLION

EL TESTAMENTO DE UN HOMBRE ENAMORADO.

MON COEUR EST A TOI, PARIS

G´N´R : VEINTITRES AÑOS NO SON NADA

 

Veintitres años de espera entre el concierto que dieron en el verano de 1993 y el del 2017. Malo, pésimo diría recordando, el primero. Fantástico, atronador, este último concierto del Vicente Calderón. Más profesionales, más centrados en la música y en el espectaculo.Una manera de volver, como el Ave fenix,  a resurgir de las cenizas, a volver al Olimpo del Rock n Roll.

DAYS AT BEACH.

FROM OUTER SPACE

NO SURF IN VALENCIA

ESTE ES EL LUGAR

Al fin y al cabo
no me interesa lo que entiendo bien.
Lo que he escrito estos años 
es sólo una fachada.
Hay verdades que se esconden
bajo la superficie de las palabras.
Verdades que emergen sin avisar
como la joroba de un monstruo marino
y que luego desaparecen.

La actuación y la composición, para mí,
son como un modo de sacar
al monstruo a la superficie.
Crear un espacio donde
la criatura pueda abrirse paso
entre lo que es real
y lo que conocemos.

Ese reluciente espacio 
donde se cruza 
la imaginación y la realidad,
es donde existe todo el amor, 
las lagrimas y la felicidad.

Este es el lugar.

Aquí es donde vivimos.


 Nick Cave.


20.000 días en la tierra.
Dirigido por: Jane Pollard y Iain Forsyth

SEÑALES

CERCA DE Tí (I)

Amanecía.  Los primeros rayos de luz irrumpían entre las persianas  de la habitación en penumbra. Mi madre permanecía inerte, impávida sobre una cama de hierro. Su presencia sólo se hacía presente por el sordo esténtor que agitaba su pecho por debajo de las blancas sabanas. Yo había permanecido anclado junto a los pies de esa cama toda la noche, dormitando por momentos  y mirando a intervalos continuados  la hora en la pantalla del móvil, que como una estrella solitaria iluminaba mi rostro en medio de un ciego silencio.

  

- Parece que hoy será un día soleado- barruntó una voz de mujer entre  la oscuridad que aún reinaba en la habitación. Su voz había horadado  el vacio  como el aviso de  un trueno  que quiebra el cielo de un atardecer estival antes de una tormenta.

Ni tan siquiera recordaba su nombre. Nos habíamos presentado la tarde anterior. Pura cortesía. 

- Si, eso parece- le conteste cerrando la revista que tenía entre mis manos a modo de excusa por  no haberle prestado  demasiada atención mientras se dirigía a mí. Ella también permanecía tras los pies de la  otra cama. La recordaba rondando los sesenta y muchos, con un tono de voz entusiasta y juvenil , que se veía obligado a una lentitud con la que no se sentía a  gusto.

Miré mi móvil. Las ocho de la mañana.  La luz llenaba la sala con una gama de colores que habían sido violados con la caída de la noche.

Y entonces un grito se elevo en el aire.

© Sergio Hernáez

SMOKE

Lugar: La esquina de la Tercera con la Séptima Avenida.
Hora: A las 8:00h de cada mañana.

BODEGON NOCTURNO.

1987

EL COMIENZO DE UN POEMA

El comienzo de un poema, de una balada nocturna o de un aullido desesperado, de un recuerdo imborrado o simplemente de un acto de sabotaje premeditado. Tal vez el comienzo de un Amor o la llamada de auxilio de un solitario Anónimo. 

Pura vida.

RETRATO DE UN FLANEUR

La multitud es su elemento, como el aire para los pájaros y el agua para los peces. Su pasión y su profesión le llevan a hacerse una sola carne con la multitud. Para el perfecto flâneur, para el observador apasionado, es una alegría inmensa establecer su morada en el corazón de la multitud, entre el flujo y reflujo del movimiento, en medio de lo fugitivo y lo infinito. Estar lejos del hogar y aun así sentirse en casa en cualquier parte, contemplar el mundo, estar en el centro del mundo, y sin embargo pasar inadvertido —tales son los pequeños placeres de estos espíritus independientes, apasionados, incorruptibles, que la lengua apenas alcanza a definir torpemente. El espectador es un príncipe que vaya donde vaya se regocija en su anonimato. El amante de la vida hace del mundo entero su familia, del mismo modo que el amante del bello sexo aumenta su familia con todas las bellezas que alguna vez conoció, accesibles e inaccesibles, o como el amante de imágenes vive en una sociedad mágica de sueños pintados sobre un lienzo. Así, el amante de la vida universal penetra en la multitud como un inmenso cúmulo de energía eléctrica. O podríamos verlo como un espejo tan grande como la propia multitud, un caleidoscopio dotado de conciencia, que en cada uno de sus movimientos reproduce la multiplicidad de la vida, la gracia intermitente de todos los fragmentos de la vida.

Charles Baudelaire.

HABITAT III

FOLLOW ME

HABITAT II

MADRID

LA REALIDAD DE LOS SUEÑOS.

Nunca resulta facil enfrentarse a lo grandioso, sobre todo si te encuentras muy dentro de lo trivial y cotidiano, como siempre ocurre. Eso absorbe casi todo, empequeñece casi todo, excepto aquellos escasos sucesos que son tan inmensos que dejan fuera todo lo trivial, todo lo cotidiano. Eso es lo grandioso y en lo grandioso no se puede vivir.

Karl Ove Knausgärd
Un hombre enamorado
Mi lucha: II

HABITAT

STANLEY GREEN: BLACK PASSPORT

UN HOMBRE ENAMORADO. Mi lucha: II

"El mundo nihilista es en su esencia un mundo que se reduce cada vez más, lo que necesariamente coincide con el movimiento hacia el punto cero", escribió Ernst Jünger. Un ejemplo de una reducción de esta clase se encuentra donde Dios es concebido como "el bien", o en la inclinación a buscar un denominador común para todas las complicadas tendencias que existen en el mundo, o en la inclinación a la especialización, que es otra forma de reducción, o en la voluntad que convierte todo en números, la belleza, así como el bosque, así como el arte, así como los cuerpos. Porque, ¿qué es el dinero sino una magnitud que equipara las cosas más distintas para que se puedan vender?. O como escribe Jünger:"Poco a poco todos los ámbitos se incluirán en este denominador comun, incluso una residencia tan apartada de la causalidad como es el sueño". En nuestro siglo, nuestros sueños son iguales, incluso los sueños son algo que vendemos. Del mismo valor, sólo que es otra manera de decir indiferente.

Karl Ove Knausgärd
Un Hombre enamorado 
Mi lucha II 

VALLAS PARA UN IDIOTA.

ORDINARY SHAPE

 

LOVELY GHOST

GROW TOWARDS THE LIGHT

THE SOUND OF FILM

The Sound Of Film from Robert Marshall on Vimeo.

ND750

LA MUERTE DEL PADRE.

En el cruce de la parte de arriba de la suave cuesta, las luces de los semáforos empezaron a emitir su tictac. Al instante, la calle se quedó vacía de coches (...). Entonces el tictac del disco cesó, y como una jauría de perros con la lengua fuera, los coches salieron zumbando de la sombra y subieron la cuesta para desaparecer por la calzada bañada por el sol. Las llantas de clavos estallaban contra el asfalto. (...)En el patio de recreo del colegio, comprimido entre dos inmuebles a veinte metros de mi despacho, se acallaron de repente los gritos de los chiquillos, en los que en ese instante reparé. Había sonado el timbre. Esos sonidos me eran nuevos y desconocidos(...). Cuando se sabe demasiado poco es como si ese poco no existiese. Pero también cuando se saben demasiadas cosas es como si esas cosas no existiesen. Escribir es sacar de las sombras lo que sabemos. De eso trata escribir. No de lo que ocurre allí, no de qué clase de actos se realizan allí, sino del allí en sí.  Allí, ése es el lugar y la meta de la acción de escribir. ¿Pero cómo llegar a hasta ese punto?

Karl Ove Knausgard
La muerte del padre. 
Mi lucha:I