LA VIDA DE GARRELL

Ésta es la historia de un hombre que creó una selva al lado de la autopista. Un hombre que alzó en el bosque, con sus propias manos, construcciones tan bellas como inverosímiles. Es también la historia de cómo acabó reduciéndolas a cenizas para volver a reconstruirlas, una vez tras otra, durante décadas. Se le conoce como el “Garrell”, alias “Tarzán de Argelaguer” y no se guía por ningún propósito aparente, salvo su lema: ir haciendo “sobre la marcha”.

El relato de cómo consiguió crear un mundo fantástico nos llega a través de sus propias filmaciones, peculiares remakes de Tarzán grabados con la complicidad de un joven de 14 años. Pero también por las imágenes de una historiadora del arte norteamericana y finalmente, por las grabaciones del autor de este documental, quien junta las piezas de esta vida extraordinaria de múltiples facetas: el anciano que sigue teniendo alma de niño, el salvaje moderno, el visionario admirado por los que peregrinan a su bosque, el incomprendido al que tachan de lunático… Como él mismo dice:“Aquí en mi selva no me falta nada. Ésta será mi vida. No quiero saber nada más del hombre blanco civilizado”

ESTE ES EL LUGAR

Al fin y al cabo
no me interesa lo que entiendo bien.
Lo que he escrito estos años 
es sólo una fachada.
Hay verdades que se esconden
bajo la superficie de las palabras.
Verdades que emergen sin avisar
como la joroba de un monstruo marino
y que luego desaparecen.

La actuación y la composición, para mí,
son como un modo de sacar
al monstruo a la superficie.
Crear un espacio donde
la criatura pueda abrirse paso
entre lo que es real
y lo que conocemos.

Ese reluciente espacio 
donde se cruza 
la imaginación y la realidad,
es donde existe todo el amor, 
las lagrimas y la felicidad.

Este es el lugar.

Aquí es donde vivimos.


 Nick Cave.


20.000 días en la tierra.
Dirigido por: Jane Pollard y Iain Forsyth

SEÑALES

ORDINARY SHAPE

 

SWEET JANE.

SANTIAGO

KOWASA Y EL SUEÑO POLAR

Unos cuantos ejemplares de "El sueño Polar" han ido a parar a la Librería Kowasa, en Barcelona. Un placer poder tener en las estanterías de esta emblemática librería de fotografía, junto a los libros de gente que admiro mucho, mi pequeño libro.
Espero que, si os pasáis por Kowasa, tengáis un rato para ver "El sueño Polar" y haceros con un ejemplar firmado y numerado por mi.
Ya quedan pocos ejemplares de los 125 que publiqué en la primera edición.

Para comprar el libro:
 
http://www.kowasa.com/es/el-sue-o-polar-isbn-9789800084526
http://sergiohernaez.blogspot.com.es/p/el-sueno-polar-es-un-libro-autoeditado.htm

 

C/Mallorca 235 08008 Barcelona Spain

 books@kowasa.com

 www.kowasa.com

 

0034 93 215 80 58

MARTIN SCORSESE

 No hables nunca de nada que no forme parte de tu vida cotidiana. A partir de ahí, construye lo que quieras.

Martin Scorsese.

NOTA

La memoria es algo que hay que cultivar. El olvido crece sólo.

CATARSIS

Paseante, fotógrafo, recolector de imágenes e interprete de las mismas. Un ejercicio de búsqueda interior, de reencuentro y catarsis.

COMO SER ICARO Y NO CAER EN EL INTENTO

Las distancias ya no son espaciales, no se miden por una regla métrica, sino más bien temporales. Cronometramos el tiempo empleado en desplazarnos de un sitio a otro y así cuantificamos lo cerca o lejos que se encuentran entre sí.
 Así rezaba una frase que leí hace poco en una exposición de artistas multidisciplinares en el IVAM de Valencia. De la exposición salí igual que había entrado, sin un concepto claro de lo visto y con el firme proposito,aún en débito, de buscar en internet la definición de artista, multidisciplinar y lenocinio.
 Carezco de interés por medición temporal o espacial alguna, al menos aplicable a mis encapsulados ensoñamientos atemporales, donde me limito a observar el cielo y, como si de Icaro batiendo sus alas de cera se tratase, seguir con la vista a ese ave que, cada día que aparece por delante de mi ventana, me transporta planeando al paraíso soñado, sin cuaderno de bitácora alguno, pues las fronteras de los mapas no son más que representaciones abstractas vinculadas al mundo del hombre moderno, que en su estúpido olimpo de ciencia ha conquistado la realidad pero ha perdido el sueño. 

LOS NEUTRINOS DE EINSTEIN

Los neutrinos de Einstein pululan por las ondas de mi cocina a primera hora de la mañana. Bailan a mi alrededor, las muy putas y me vacilan con gracejo por ser más rápidas que la madre que las parió, las partículas de marras. Con la cocina en sombra y arrastrando mi doliente cuerpo de un lado a otro, en la radio suenan las siete de la mañana . El locutor recuerda que en las islas Canarias aún están durmiendo mientras yo a duras penas puedo mantener los ojos abiertos cortando las tres naranjas para mi zumo diario, que se acompaña con un café con leche y tostada,  tres nueces y un puñado de  arándanos.
Los neutrinos han desaparecido por la ventana y yo, monotonía de mí a cuestas, preparo los bártulos para comenzar otra jornada de trabajo.
Me acuerdo de Fernando Pessoa y le imagino saliendo de su casa rumbo a su trabajo de contable,meditando a paso lento por las angostas calles hasta desembocar a la calle  Doradores, donde soñaba despierto en anhelos alejados de su cotidianidad .
 Las ocho y media. Recojo mi bolsa de trabajo, salgo por la puerta consolándome con la presente certidumbre de que al menos el tiempo sigue pasando delante  de mis narices y que otra blanca pincelada  despunta de mi aún oscuro cabello. La conciencia de la inconsciencia de la vida llena entonces el espacio dejado por los neutrinos de Einstein.

JUVENTUD

La ilusión de recordar me mantiene cerca de tí.

LÓ(GI)CA

Entre un sí y un no, ¿te has parado a contar los quizá?. La cosa es que llegamos a este mundo con el espectáculo rodando y, entre que te subes y te acomodas, la hora de bajar el telón llega sin pisparte, así, de repente. Mientras esto va pasando, nos mantenemos sitos en la butaca. No nos coscamos ni media de la cosa que se representa a nuestro rededor. Las miradas se nos pierden por la platea. Sólo vemos sombras, cogotes, mientras que un sordo picor recorre nuestro trémulo cuerpo al tiempo que nos preguntamos qué cojones hacemos aquí. La lógica locura de nuestra existencia.