EL MURO

ZOO CITY

SUSURROS

FRAGMENTOS III

NADA

Me viene ahora el recuerdo de las noches en la calle de Aribau. Aquellas noches que corrían como un río negro, bajo los puentes de los días, y en las que los olores estancados despedían un vaho de fantasmas.
Me acuerdo de las primeras noches otoñales y de mis primeras inquietudes en la casa, avivadas con ellas. De las noches de invierno con sus húmedas melancolías: el crujido de una silla rompiendo el sueño y el escalofrio de los nervios al encontrar dos pequeños ojos luminosos-los ojos del gato-clavados en los mios. En aquellas heladas horas hubo algunos momentos en que la vida rompió delante de mis ojos todos sus pudores y apareció desnuda, gritando intimidades tristes, que para mí eran sólo espantosas. Intimidades que la mañana se encargaba de borrar, como si nunca hubieran existido...

 Carmen Laforet
Nada

CADA DÍA QUE VUELVO A NACER

Ultimamente sueño que me ahogo entre nubes de espuma  y que  la mar me empuja hacia su obscuro lecho de ingrávidas sombras mortecinas. Lo más curioso de este sueño es que ya no opongo resistencia a ser engullido por el terrible monstruo de voraz apetito, sino que me deslizo más allá de donde he llegado en anteriores ocasiones. Se podría decir que buceo entre mis miedos a ser engullido por ese abyecto ser pese a que  la curiosidad puede por momentos con  actitudes más comedidas y conservadoras.

Al despertar, como cada mañana, el cordón umbilical que une mis sueños con la realidad ha desaparecido. No así su cicatriz, fehaciente prueba de que un más allá es posible.

FRAGMENTOS II

FRAGMENTOS

Seguramente Godard no creía en los argumentos. Y posiblemente tenía razón. No estaba nada claro que cualquier fragmento de nuestra vida fuera precisamente una historia cerrada, con un argumento, con principio y con final.

El punto y aparte era algo intrínseco a la literatura, pero no a la novela de nuestra vida. A él le parecía que cuando escribimos, forzamos el destino hacia unos objetivos determinados. "La literatura", me dijo, "consiste en dar a la trama de la vida una lógica que no tiene. A mí me parece que la vida no tiene trama, se la ponemos nosotros, que inventamos la literatura."

Enrique Vila-Matas
Doctor Pasavento

INSOMNIO

CUARTELES DE INVIERNO

Escúchalos a todos, pero que el tono de tu voz lo conozcan sólo algunos y que nadie sepa lo que piensas, déjalos a ellos explayarse. Deja  que los demás hablen, tú mantente en tus cuarteles de invierno.

William Shakespeare

Hamlet

LUGARES DE PECADO Y CONFESIÓN

Paseo por Madrid y entro en garitos donde he pasado horas de charla, de risas entremezcladas con furtivas miradas sin dueño, de cantos de sirena arrastrados a una playa y palabras ahogadas  entre los acordes de viejos maestros de jazz mientras  el ron quemaba mi seca garganta. 
Bares, santos lugares de pecado y confesión .

EL CORAZÓN DE LAS TINIEBLAS

Un clamor quejumbroso, modulado en salvajes disonancias, lleno nuestros oídos. Lo inesperado de aquel grito hizo que el cabello se me erizara bajo la gorra. No sé qué impresión les causó a los demás; a mi me pareció como si la propia bruma hubiera gritado, tan repentinamente había surgido aquel ruido tumultuario y luctuoso, procedente, al parecer, de todas partes a la vez. Culminó en un estallido precipitado de chillidos excesivos y casi insoportables que al poco tiempo cesaron, dejándonos paralizados en una variedad de estúpidas posturas, y escuchando obstinadamente el silencio, casi igual de excesivo y espantoso.

 Joseph Conrad

El corazón de las tinieblas

PAREDES

SHOMEI TOMATSU

SYLVIA PLANCHY

A veces, cuando menos lo espero, veo una escena que ya había visto antes en una fotografía de Kertesz, Lartigue o Sander. Y aunque a veces dudo, hago la foto como una forma de quitarme el sombrero ante un maestro.

Sylvia Planchy

Fotógrafa

RICKY DAVILA

Hoja de Contactos #2 from LENS Escuela de Fotografía on Vimeo.

RINKO KAWAUCHI

VIVIAN MAIER

Más de cien mil negativos de una fotógrafa anónima eclosiona el mundo del arte. Así podría titularse la noticia de este súbito hallazgo. Los negativos fueron adquiridos en subasta por un joven de Estados Unidos a un precio ridículo. Por cierto, la fotógrafa se llamaba Vivian Maier, una niñera de origen francés afincada en Chicago y cuyo trabajo nunca había enseñado  en público. Su obra es sublime, digna de los mejores maestros de la fotografía del siglo XX.

Pincha aquí para ver sus fotografías y la historia de este hallazgo:

http://vivianmaier.blogspot.com/

http://www.flickr.com/groups/onthestreet/discuss/72157622552378986/ 

HOJA EN BLANCO

Una hoja en blanco es el preludio de un naufragio, de un presente sin pasado, de un futuro vacío y extraño, remoto. Una hoja en blanco es una estepa donde sopla el gélido viento de la ausencia, de la soledad y del olvido.
En un diario, el blanco fondo sustenta los desperdigados fragmentos de una colisión , de negras  palabras vomitadas sobre el papel bajo el ardor del deseo, de la frustración, del amor... 

EL BRINDIS