GATO NEGRO SOBRE PARED AMARILLA

VENECIA

SEVILLA

LA BESTIA INTERIOR

Una chica entró en el café y se sentó sola a una mesa junto a la ventana(...). La miré y me turbó y me puso muy caliente. Ojalá pudiera meterla en mi cuento, o meterla en alguna parte, pero se había situado como para vigilar la calle y la puerta, o sea que esperaba a alguien. De modo que seguí escribiendo.

El cuento se estaba escribiendo solo y trabajo me daba seguirle el paso. Pedí otro ron Saint James y sólo por la muchacha levantaba los ojos, o aprovechaba para mirarla cada vez que afilaba el lápiz con un sacapuntas y las virutas caían rizándose en el platillo de mi copa.

Te he visto, monada, y ya eres mía, por más que esperes a quien quieras y aunque nunca vuelva a verte, pensé. Eres mía y todo París es mío y yo soy de este cuaderno y de este lápiz.

Luego otra vez a escribir, y me metí tan adentro en el cuento que allí me perdí. 

Ernest Hemingway, París era una fiesta

Porque la literatura es una pasión y la pasión es excluyente. No se comparte, exige todos los sacrificios y no consiente ninguno. Hemingway esta en el café y al lado una muchacha. Él piensa:" Me perteneces, y también me pertenece París, pero yo pertenezco a este cuaderno y a este lápiz". En eso, exactamente, consiste la esclavitud. Extraña, paradójica condición la de escritor. Su privilegio es la libertad, el derecho a verlo, oírlo, averiguarlo todo. Esta autorizado a bucear en las profundidades, a trepar a las cumbres: la vasta realidad es suya. ¿Para qué sirve este privilegio? Para alimentar a la bestia interior que lo avasalla, que se nutre de todos sus actos, la tortura sin tregua y sólo se aplaca, momentáneamente, en el acto de la creación, cuando brotan las palabras. Si la ha elegido y la lleva en las entrañas, no hay más remedio, tiene que entregarle todo. Cuando Hemingway iba a los toros, recorría las trincheras republicanas de España, mataba elefantes o caía ebrio, no era alguien entregado a la aventura o al placer, sino un hombre que satisfacía los caprichos de una insaciable solitaria. Porque para él, como para cualquier otro escritor, lo primero no era vivir, sino escribir.

Mario Vargas Llosa, La fiesta compartida

PARTY IS OVER

RUMBA VALENCIANA

A LAS 12:30 H.

EL NIÑO DE PELO BLANCO

I´VE GOT DREAMS, DREAMS TO REMEMBER

MAÑANA SERÁ UN NUEVO DÍA

MIENTRAS TARAREO UNA CANCIÓN

OPORTO

Ausencia
En un desierto sin agua
En una noche sin luna
En un país sin nombre
O en una tierra desnuda

Por mayor que sea la desesperación
Ninguna ausencia es más profunda que la tuya.

                                                 Poesía: Sofia de Mello Breyner Andresen

                                                                  Fotografías: Sergio Hernáez Marín

                                                                                                  

PARAÍSO ROTO

El paraíso no está en la tierra. Pero hay fragmentos. En la tierra hay un paraíso roto.

Jules Renard. Diario1887-1910

LAS POLAROID DE TARKOVSKY

                                                                  
                                             

“El arte nace y toma control en donde sea que existe una esperanza atemporal e insaciable por lo espiritual, por lo ideal: aquella esperanza que acerca a las personas al arte… en una creación artística la personalidad no se  afianza a sí misma, sirve a otra, más alta y comunal idea. El artista es siempre el sirviente, y está perpetuamente intentando pagar por el regalo que le ha sido dado como por un milagro. El hombre moderno, sin embargo, no quiere hacer ningún sacrificio, aunque toda verdadera afirmación del ser sólo puede ser expresada en un sacrificio. Gradualmente se nos olvida esto, y al mismo tiempo, inevitablemente, perdemos todo sentido de un llamado humano”
 Andrey Tarkovsky

                       

                       

                                                                
Cita extraída del libro: "Esculpiendo en el tiempo".
Fotografías del libro: "Instant light". 

 

DEAD FLOWERS

BUNBURY&VEGAS - Los Restos Del Naufragio

MATINAL

A primera hora de la mañana, mi gato  ejerce de improvisado despertador. Ufano por el éxito de su cometido, se coloca sobre la cama.

Leo, que así se llama mi gato, ejerce de improvisado modelo fotográfico en esta fría mañana de Otoño.

Mientras tanto, no dejo de darle vueltas a la cabeza sobre nuevas ideas y proyectos fotográficos.

Debo dejar que la cosa fluya por si sola, sin prisa...

PURA VIDA

ES MUSS SEIN!!

 

 

 

 

"Muss es sein?  Es muss sein!  Es muss sein! Der schwer gefasste Entschluss"

"¿Tiene que ser? ¡Tiene que ser! ¡Tiene que ser! Una decisión de peso".

 

 

 

VERTIGO

¿Qué es el vértigo? ¿El miedo a la caída?¿Pero por qué también nos da vértigo en un mirador provisto de una valla segura? El vértigo es algo diferente del miedo a la caída. El vértigo significa que la profundidad que se abre ante nosotros nos atrae, nos seduce, despierta en nosotros el deseo de caer, del cual, nos defendemos espantados.

Milan Kundera, La insoportable levedad del ser